Da Poesia Viva

Anti-Destino

2011-12-09T03:13:00.004-03:00

Quem serei eu

Quando o tempo perder o prumo das horas

O vento suceder a chuva

A bruma arfar o barco

As gotas de orvalho, como fossem agruras,

Desflorestar a aurora.

Quem serei eu

Quando o claro tornar-se às profundezas

Os rios ciliarem os índios

O mar contradizer a Lua

Os homens, nas ruas, como se fossem vivos,

Transtornarem a Natureza.

Quem serei eu

Quando, no mundo, habitar o vazio

Mosquitos negando as flores

As frutas e os arbustos

E o amor que nos une, como tanto assim fosse,

A desunir o destino.

Autumn Fall

2011-11-29T20:58:00.005-03:00

Orange leaves

and naked trees made of chocolate

on the grass

under us

in the glass

strawberries and wine and colors

lovers

and their eyes

children

I wonder if it is all real

the last dawn

above us

the first Sunday

I wonder if the world

is for everyone

Enxaqueca

2011-11-29T20:53:00.002-03:00

Dói a nuca

Interna

Entre a vértebra

e o cérebro

Enxaqueca

Fúnebre

Desespera

Acho que é excesso de tudo:

que em mim não caiba o mundo

mas caiba o certo.

Caiba na mente o que se pode nela.

Estrada

2011-11-29T17:35:00.004-03:00

Calhou-me agora não ter os olhos para a estrada

que tanto tinh'antes.

Parece que meu tempo é 'doravante',

e em minha vida, quiçá, parti do nada.

Minh'estrada eu unicamente vivo

mesmo se ficara p'ra trás num cruzamento.

Parece que meu tempo é 'novamente',

e em meu futuro cruel, morri sozinho.

História

2011-11-29T17:33:00.002-03:00

Toda vez que saio de casa

pareço fazê-lo anacruse:

um passo vem d'outro

e, o primeiro, do nada,

como a História fez-se amiúde.

Louças

2011-11-29T17:18:00.004-03:00

Co'as ruas fechadas,

o céu aberto

e a fronte abarcada,

decerto alguém compila

as nuvens em gotas.

Qual ofício de anular a lida.

O que parece-me de longe

é que o soluço da noite é uma afronta

às horas do dia.

Como a pororoca

é o trovão quebrando as louças.

Minhas horas

são um padrão abarrotando a vida.

De Casa em Casa

2011-09-15T21:20:00.003-03:00

Não me importo com a demagogia

ou a falácia; não me importo com as palavras,

ou com as melodias.

Se me fosse falecer na pobreza, talvez até fartaria-me

de nobreza e de nostalgia.

Não me importaria nada,

nem a preguiça; ou estar coberto de tristezas,

de feridas e outras armas.

Não me importo com a morte,

não sou assim como ela, tão arredia.

Vida minha será restrita, distribuída de casa em casa.

Pequeno Bilhete Londrino II

2011-09-10T21:58:00.004-03:00

Não pretendia encantamento.
Entendia que o descaso dos homens
era fruto maduro da hipocrisia - o que ali não existia.
Mas sei que o véu das noites frias,
sempre é fonte abstrata de meus inventos.
Pensava nos ônibus, nas ruas, nas avenidas.
Nada era, agora, como fora.
Um lugar de meninas em fila,
com suas pernas que começam na saia,
suas cabeças de nuvem.
Um lugar que é o labirinto das vidas,
com suas praças que terminam vazias,
suas calçadas de lume.
Suas lidas.

Não pretendia encantamento.
Suspeitava das crianças em duas rodas,
dos idosos, das moças em burca, das plumas.
Ainda era afeto merecido e ponto.

Meu caro amigo de longe,
penso em como foram teus anos aqui.
Naquela cruel colina onde vivias,
onde as pernas biciclando se murcham.
Um parque escuro que o cercava de raposas
e disfarces.
chicken and two sides,
chicken and two sides.
Sei que não foram fáceis teus dias,
e bem sei que nem serão os meus.
A dor da distância ou de nossa deselegante amizade
pode ser mais ainda...
E sei que o único lugar para se sofrer não pode ser em outro nenhum,
senão na ferida.

Sentido

2011-01-26T13:21:00.002-03:00

A estranheza de escrever depois de tanto tempo,
não supera a misérrima falta de criatividade.
Parece que fui montanha que, hoje minguada,
é lama nas minhas canelas.
Ou quem sabe a escrita me deva a tanta saudade,
a ponto de negar-me o sentido dela.

Defeituoso

2010-07-09T11:19:00.002-03:00

Meu defeito-mor é a intensidade.
É querer tomar o mais tortuoso
e pedregulhado caminho,
porque sei que é mais divertido
andar chutando pedras
que catando as flores
e ouvindo os passarinhos.
Tenho pena das flores.
E me distraio fácil com os passarinhos.

Invisível

2010-07-03T23:10:00.003-03:00

Cheguei, novamente, atrasado
Ou cedo demais ou impedido.
Nos sinos da abadia - imaculados -,
O tempo é um contratempo;
É um tormento tácito dum peito abatido.

Sei da imprecisão das horas,
Pois devo determinar o foco do sentimento,
A saber sentir o indizível.
Sei da imperfeição do afeto,
Pois, queira ou não, sou eu mesmo que o invento,
A criar um forte amor invisível.

Fastio

2010-06-30T18:16:00.002-03:00

Parece um dia com'outro qualquer:
Espaçado. Moroso. Ronceiro.
Dia de fartar-se num devaneio,
passeando a esmo. Regateiro.
Pé ante pé.
Parece dia de calçar as nuvens
e servir-se de ventos.
Dia de vestir as luvas,
Tapar as chuvas,
Corrigir a voz e o pensamento.
Dia de limpar as sombras dos cantos.
Forrar as mudas e os cantos dos pássaros.
Dia de conter a esforra e cair no mundo,
como as ondas fazem, num soluço;
como os corvos fazem na roça.
É dia de varrer o tempo
para debaixo dos tapetes,
depois de aspirar o silêncio
escondido neles.
Dia corriqueiro. Trivial. Vulgar.
Parece-me dia que já vi:
Abatido. Fatigado. Perene.
Dia que parou antes mesmo de passar.

Memória

2010-03-05T02:21:00.005-03:00

Perdi a memória que eu tinha.
Fui deixando pedaços da vida,
como fizeram João e Maria,
para achar o caminho de volta.
Perdi a memória que eu tinha
quando tudo que em mim havia,
um pássaro devorava e retinha.
Agora, hei de reaver minha história.

Meio-Sono

2010-03-02T23:54:00.002-03:00

De calor não vivo.
Sinto frio interno
Como se o inverno
Me fosse constante,
Dividido entre letras
E consoantes,
Como um bruto insensível,
Vazio.
O silêncio aprecio.
Meu riso é quieto
De aspecto frígio,
De ardor encarnado.
Passo a passo, distancio
De meu lado sombrio
E, doravante,
Vivo em parte acordado,
Em parte dormindo.

Da Lua

2009-12-11T01:03:00.003-03:00

Apaga-te Lua co'a voz que cessas,
Algo mais que tua névoa agrava:
Carece de amarras a escuridão.

Assaz ternura que a rua cega
No alabastro e revela minha saga:
Parece que é lava meu coração.

Sossega-te Lua nas horas idas.
Cai em ti na madrugada vazia,
Feito orvalho, das árvores nuas.

Severa rotura: sonora partida...
Repentina e amada revelia,
Ceifo ao largo a parte que ocluas.

Coisa do Passado

2009-12-08T23:33:00.004-03:00

Dá-me o prazer de sua ausência,
porque tenho guardado seu perfume.
Minha amada, de meus olhos, isenta;
de meu amor, tão imune.
A mim, coube acertar os passos,
selecionar a lembrança na memória;
minha história resguardada
e revisada, fato por fato.

Dá-me o sossego de sua ausência,
porque sei que suporto a solidão.
Minha amada, que me deixa aflito,
sempre em conflito comigo, e sem chão.
A mim, coube ensaiar as notas,
afinar os comas, regular os baques.
Minha amada, dá-me a vida
que não tive quando foste embora.

Dá-me um tanto de espaço,
que sua presença é desidério.
Minha amada traz consigo o vento,
dentro de seus cabelos e modos.
A mim, coube alavancar sorrisos,
suportar as horas, resgatar os vícios.
Minha amada, dá-me um beijo,
que o perfeito é coisa que não quero.

Dia de Chuva

2009-12-08T01:52:00.001-03:00

A chuva aquieta meu espírito,
meus vícios e minha mania
de servir ao ócio e ao silêncio.
É em dias assim que mais penso.

Preferência

2009-12-08T01:38:00.002-03:00

Prefiro ser sozinho na vida,
entre meus muros e maus hábitos,
deixando a fraqueza passar-me com o vento,
a viver coagido na sina
de abraçar o mundo e o acaso,
deixando a beleza passar-me com o tempo.

Justiça

2009-12-08T01:30:00.002-03:00

Não é justo a ninguém morrer de amor.
Calado, como se a voz fosse abrigo à solidão.
Mudo.
Cego de visão externa, como se o mundo
sucumbisse à escuridão; cego da visão interna,
como se o vazio no peito fosse um vácuo de luz.
Ou surdo de compreensão, de razão.
Não é justo a ninguém suportar o amor,
desamado.
Não é justo porque não!

Simples

2009-12-04T04:08:00.002-03:00

Amar é coisa simples:
até as flores têm significado.

Abracadabra

2009-09-15T05:04:00.004-03:00

Menina lavava o rosto no igarapé,
Como se fizesse, às águas, cafuné.
Numa canoa arredia, feito buscapé,
Vai-se embora feito arara-canindé.

Menina aguava os olhos de meu rosto,
Como se fizesse, às mágoas, alvoroço.
Lança um beijo numa calma de dar gosto,
Vai-se embora feito onça atrás do coito.

Menina afiava as mãos na pedra,
Como se fizesse, à lótus, aquarela.
Enche um riso como um fruto de quimera,
Abracadabra: vai-se embora e cá me leva!

Avaria

2009-09-15T02:56:00.006-03:00

Meu coração, hoje, avariou:
Verteu fumaça em vez de cor grená.
Parou um instante, depois recomeçou...
Clamou quietinho, feito um sabiá.
Meu coração, hoje, lamentou:
Saiu de banda em vez de amargurar.
Pra compensar, me apaziguou,
Fazendo amor em vez de maltratar.

Introspectivo

2009-09-09T01:30:00.006-03:00

Até onde vou, não saio de casa.
Preciso das cortinas escancaradas
e das portas pra rua, fechadas.
Preciso dum momento só,
em trânsito constante das mágoas.
Tenho sede de viver poeta
muito mais que de beber água.
E até onde sei,
meu poema não sai nunca de casa.

Poesia Sobreposta (a eterna recorrência)

2009-08-17T04:14:00.003-03:00

O que há dentro do poema,
não é leitura de se abrir os olhos,
nem leitura de fechá-los à noite.
Não é tortura de alimentar o ódio,
nem saúde de curar os vícios.

O que há dentro do poema,
não é capricho de um corpo afoito
nem sossego de um talento lírico.
Não é rabisco de um papel marcado,
nem um evento narrado em papiro.

O que há dentro do poema,
não é sólido, nem líquido;
nem gasoso, nem frutífero.
Não é definido por sua natureza de estado,
nem supostamente um estado de espírito.

O que há dentro do poema
é o que há em qualquer espaço,
mas não é coisa química, nem mundo físico.
Não é a graça do palhaço,
nem a tenebrosa voz do precipício.

O que há dentro do poema
- do poema que trago então comigo -,
não é a métrica do quadrado,
nem a calma de um círculo.

O que há dentro do poema, vos digo:
um poema inteiramente novo,
dentro do poema antigo.

Velhice Bem-Servida

2009-08-08T02:57:00.004-03:00

Minhas pernas já não mais respondiam
como quando jovem.
Tremiam. Desestabilizavam-se a toda hora.
Minhas pálpebras cansadas de abrir os olhos;
e mesmo meus olhos verdes, cansados de ver.
Tantos livros que acumulei;
fotografias, filmes, melodias...
Tanto que nem sei.
A cada dia passado em minha vida,
o tempo, assim, machucava na tez.
Em mim, desenhava sinais,
como a parafina derretida
de uma chama já ínfima.
Todo o tempo que havia,
vivido outra vez.

As colinas eram íngremes,
muito mais do que lembrava.
A relva cálida suprimia a trilha,
os pequenos galhos e as pedrinhas.
Meu sapato de tantos anos, variava o barro.
A cada ano vivido, sofria um bocado,
como se as marcas da vida subissem montanhas.

Sempre achei as terças-feiras mais
interessantes que os outros dias.
E cá de cima, às vezes, lembro-me das tercinas,
das quintinas e dos domingos.

Descansava num banco de madeira,
às espera do fim de tarde.
Eu, meu chapéu Panamá,
minha camisa cor de azul-marinho,
minhas calças surradas que já foram de meu pai.
Minha barba tão branca,
meus cabelos tão ralos.
A dificuldade da vista cada vez mais inoculada
nas formas da fantasia.

Constantemente, sentia música em meus ouvidos,
poesia em cada sílaba da paisagem.
Cores me atormentavam.
O sol me castigava.
Vivia sempre, em cada instante, esperando
um vício, um aviso, talvez até a mensagem
que se espera do abismo.

Apertava os olhos,
sentia os dedos formigarem,
a respiração cada vez mais rara.
Minha fala já não era de tanta clareza,
era rouca, quase muda, quase nada.
Assim que o escuro emergia,
saía eu da casca como um caramujo
à caminho da boemia.

Tamanha nostalgia minha,
que já me faltam os tempos da velhice,
antes mesmo de ser-vida.

Defeito

2009-08-03T02:10:00.004-03:00

Um defeito que me sobra
é o do pleno talento para a dedução.

Esgotado

2009-07-07T00:54:00.002-03:00

Acabou-se a inspiração;
Esgotoram-se as fontes.

Parece-me um sintoma
De minha vida em transformação:
Gastar-me todo duma só vez,
E não ter mais nada pro futuro longe.

Minha vida que funciona a priori,
intensa, até que me desdobre.
Minha vida pequena, violenta,
como os homens que sois;
Ou máquina de colher solidão
como aquelas que se usam pra desbastar o arroz.

Enfim, deitado nas nuvens,
Vejo o homem que há em mim, se diluir
Como anilina branca em litros d'água.
A passo largo, de bico afiado,
Finda-se a idéia, afundo em mim num'apnéia
e sofro do que sempre sofri.

Andiamo

2009-06-13T04:21:00.004-03:00

Esse não sou eu!
Meus lábios em seus lábios
não são meus.
Em suas mãos,
as minhas mãos, as minhas, não...
E nada contra o breu.
As linhas em declaração,
nas entrelinhas, eu.
Em todo sentimento
ainda tenho o meu
no seu,
meu sonho, ainda.
Esse não sou eu!

Dois

2009-06-12T16:22:00.003-03:00

Outra vez (nós dois)
O rosto e a armadura
A pálpebra da Lua
E os olhos do ocaso

Outra vez (nós dois)
A língua e a palavra
O som e a voz calada
O tempo e o espaço

Sempre (dois)
Razão e desventura
Surto e poesia
Eu, você na vida
Porta aberta, a rua
Coração fechado, ainda...

O raso e a calmaria
O lenço e a despedida
Ida e volta, ida...
Nunca mais (nós dois)

Dentro e Fora

2009-06-12T14:54:00.004-03:00

Se não estou dentro,
Estou fora.
Mas não estou fora por ter saído;
Nem estou dentro por ter entrado.
Entro e saio,
Ora sim, ora não,
Com meus pés descalços
E minha sombra no chão.

Saio mundo afora,
Dentro de mim.
Às vezes, saio de mim,
Aparte do mundo,
Como se eu fosse meu.

Haverá um dia em que as portas se fechem:
Ou fique dentro o mundo de mim,
Ou fique fora do mundo eu.

No Lugar da Palavra

2009-06-09T03:39:00.005-03:00

Às vezes, parece que escrevo
como escreveria a própria palavra.
Ou ela que me vive,
como se vivesse na minha vida.

Ela, saída de meus dedos,
cheia de si, caminha pela sala.
Abre as cortinas,
arruma o tapete,
alinha os móveis,
acende a luminária.

Ando pelo branco do papel
enquanto ela, sorrateira,
troca-me as pernas pelos braços.
Tira-me a razão como se,
meus olhos, tirasse, ao acaso.

A noite vem.
E, ao deitar-me no verso, ela se aquieta:
emprega frase por frase,
mesmo onde não cabe.
A palavra certa, como num impasse,
apaga a luz, sossega e me espera.

Cócegas

2009-06-09T03:22:00.002-03:00

Engano a quem
quando abarco amarujas,
sussurros e injúrias,
num corpo em fragmentos?

Engano as lágrimas,
os sentimentos,
as promessas e juras,
e toda loucura
que sinto à tudo, inerente?

Engano a quem
quando assino embaixo
à minha carta de alforria?
Se o que mais quero é
ser escravo da vida,
nos momentos de solidão.

A que, meu engano, remete?
Aos olhos da fera,
fechados de dia,
abertos à noite,
munidos de auto-preservação?

Fujo-me!
Engabelo-me!

Meus dias continuam sérios;
meus ares, minúsculos;
meus músculos intrépidos
como os sonhos de outrora...
Ora... Engano a quem
se quando venho o futuro,
sinto cócegas?

Algia

2009-05-25T13:09:00.004-03:00

Nostalgia.
Palavra que causa mialgia,
Aperta os olhos.
Demoro a perceber que a vida
Passa.
Simplesmente,
Chia e passa.
E é engraçado como
Toda algia
Fica.

Voz

2009-05-25T13:03:00.003-03:00

Não me encanta mais a voz,
Que não seja a dela.
Acho que todas as vozes
Devem calar o som
E deixar-me apenas
com a voz que é dela.
Há muito barulho!
Muito barulho!
Não quero me concentrar em nada
Que não seja dela.

Preguiça

2009-05-25T12:54:00.003-03:00

Amar me cansa.
Talvez porque não acredite mais no "amor-à-primeira-vista".
O ofício de se trabalhar o amor, é cansativo.
Horas a fio tentando convencer a si mesmo que vale a pena "se abrir".
Pois abrir-se não é escolha! É ilustração do "estar à vontade".
E quando que se está à vontade, quando deve-se trabalhar o amor?

Espera

2009-05-25T12:50:00.004-03:00

Já me dera conta,
Antes mesmo da vida,
Que sempre a espera delonga.
Eu, dentro do ventre,
Aguardando minha saída,
Como se a pérola devesse logo explodir
da concha.

Despedida

2009-04-27T18:11:00.004-03:00

Veio em má fonte, essa mágoa,
arrastada e n'água diluída,
feito choro de abastarda,
numa falsa e mora despedida.

Arrebol

2009-04-21T00:38:00.001-03:00

Hoje, acordei sem motivo.
Não era dia de despertar
mandado por um sino
ou pelo som de um relógio maldito,
gritando no lençol.

Era dia, hoje, de dormir,
de sonhar,
de arrancar as sombras
do meu quarto
e, num súbito arrepio,
afastar o calafrio que me causa
o arrebol.

Da Cantora

2009-04-20T03:37:00.005-03:00

Já cego de tanto,
o vento sopra como o som das cabras,
o ranger dos ossos de um crânio,
como estática.

Passo pelo ponto zero,
marcado em todo fim de tarde.
Uma vida serena,
a cada pedacinho que se sabe,
que só avança as horas
quando o sentimento as leva.

Ando até depressa por ela,
feito ciranda de férias,
feito criança numa vida
em que vale o quanto pesa.

Vejo, em cada céu, uma estrela.
Uma lágrima em cor de luz
que arrebata a noite negra.

Faço um pedido ao tempo
e a cada moço que invento,
e que, dentro de mim, é supresa.

E caem os pingos da chuva,
debulhando o folguedo.
A mecânica dos astros acelera
a cada gole de cachaça.
Beijo a Lua com meus olhos
embrumados do sereno
- não sei se a Lua que é tonta
ou se é gelado meu frio beijo que a enlaça.

Numa saideira,
meu suor se transforma em cordão.
Minha sina de rodar os céus
revelando minha vida em peleja,
separa-me de mim: meu corpo de minh'alma;
meus pés descalços,
da fina areia do chão.

E cá estou novamente,
rodeado por sereias onde não vê-se mar;
onde não há palco, em meio às bailarinas.
Onde as cores mentem às vistas,
e o que os olhos parecem certos de achar.

Silêncio d'Alma

2009-04-20T03:22:00.003-03:00

Ando deveras cansado da fala.
Fatigado feito sola de sapato.
E, mesmo calado - como o pretendo sempre -,
um suspiro me arranha à maneira das unhas de um gato.
Falo o necessário.
Tão logo, o ar que não agarro,
fere meus lábios tendo a liberdade no desejo.
Sinto-os tão mudos e lacrados,
que o som rebate e volta seco e rasgado
às paredes fracas do meu peito.

Controle e Distinção

2009-04-07T02:12:00.004-03:00

Não sei mais distinguir-me do sonho.
Nem quando aquieto,
nem quando sinto em mim,
dentro de mim,
um redemoinho em desafeto.

Não sei quando estou sozinho,
entre os olhos e a nuca,
vivo como nunca,
Ou quando vago entre as pernas da loucura
procurando, intrépido, um abrigo.

Não sei distinguir-me mais de mim.
Se estou ancorado ao inferno
Ou pendurado ao paraíso.
Eu, comigo e mais nada.

Não sei se aplaudo
Ou se invejo.
A dor maior é saber-se não amado
como o amor deveras seja.
(Ou deverás mágoa).

Não sei mais distinguir a dor
da fadiga.
A falta de um ardor que cativa
ou do gosto de uma ferida aberta.

Não sei mais saber de amor
- do qual saberia.
Nem da sua ida,
Eu, cá deixado no escuro da espera.

Não sei de saber-me da vida:
Se amar é virtude do eterno,
do etéreo,
Ou se amar é a medida
de uma saudade,
quando parece-me saudade ainda.

Sentido

2009-04-05T03:52:00.004-03:00

Às vezes, procuro um sentido nas bocas.
Palavras ou lábios, ou coisas de namorado.
Mas digo-me a mim mesmo - e sei do que falo:
Não há sentido nenhum na vida,
Se não há, dentro dela, um beijo apaixonado.

De-Cadente

2009-03-18T01:11:00.005-03:00

Viver me cansa
Me tira o apetite
Me desmancha
Como os olhos da santa
Aos pés da cruz.
Vivo como vive a luz
Intocável
Transparente
Incessante.
Por anos a fio, inerente
Ao meu estado de espírito.
Vivo como viver é possível
Vivo lírico
Físico
Vivo a viver estrela:
No escuro, cadente, comigo.

Mudez

2009-03-02T23:31:00.002-03:00

Outro sonho
Outra é a noite
Numa que eu roubasse
A bruma do horizonte
'Inda vejo a tua sombra
Em meu colchão

Ouço à porta
Numa fresta
Como se tua voz
No quarto, ainda estivesse
Como um vulto
Ou parasita temporão

Nos sonhos, em que aflito,
Os olhos me lavavam
Beijo teu suor
E em tuas costas eu me largo
Falo com Deus
Encarando o luar
E subitamente o luar
Deita-se em teu colo.
E calo.

Partir

2009-03-02T23:18:00.003-03:00

Já é hora de partir.
Mas as rodas ainda tocam o chão,
que o avião da vida
não tem força tanta pra subir.

Ah! Como eu queria partir!
Mas a calmaria do vento,
o peso de minh'alma ancorada
no tempo,
tudo que tento parece inútil.
Só quero ir-me...
E perder-me de ir.

Compondo

2009-02-20T04:04:00.003-03:00

Ando vacilando!
Meus acordes degringolam
Em tons menores.
E afirmo: não se fazem músicas em tons menores,
Apenas.
Tristeza não faz escola
Em nenhum compositor que se preze;
Nem a mim, que em tanta tristeza pende;
Nem àqueles, em que toda alegria fere.

Insônia de Lua Cheia

2009-02-11T02:43:00.004-03:00

Parece dia, mas eu durmo.
Deitada, minha cabeça,
Num travesseiro de pluma.
No meio da rua,
Num sono profundo.

Meu sonhos me dão paura.
Os morcegos, as corujas,
As estrelas... Acham-me todos na rua
Usando de enormes lupas.

Pairo em meu luto de insone.
E em minha madruga,
Quem se presta a ser meu cicerone
É o imenso olho-catarata,
Em forma de Lua.

Hoje

2009-02-09T22:06:00.002-03:00

Hoje, bateu saudade...
Parte cheia de mim,
Te espera e te espera,
Mas te nega, na verdade.

Hoje, tarde da noite,
Vou me revirar nas horas,
Engolir em seco a madrugada,
Como engolisse as palavras,
Desiludido e afoito.

Nada mais escondo na face.
Tudo transparece,
E parece que o estômago
Torce até que se enlace.

Hoje, de novo, senti saudade...

Direção

2009-02-07T02:59:00.003-03:00

Sigo na vida,
Cantando poesia,
Varrendo alegrias,
Devendo um amor.

Sigo em partida,
Curando feridas,
Seguindo avenidas,
Cruzando as esquinas,
Sofrendo uma dor.

Agora, sem modos,
Invado destinos,
Em pleno Domingo,
Lembrando um amor.

Invoco meu ódio,
Deixando vestígios,
De um corpo sentido,
De um peito vazio,
Sem dó, nem rancor.

Olha, querida,
De tudo na vida,
Encaro a partida
Como há de encarar meu amor.

Giro

2009-01-31T03:36:00.005-03:00

Giro tanto, que entonto.
Meus pés se trocam
Mal tocando o chão.
Seguindo uma linha,
De ponto a ponto.

Girando, me desencontro.
E me desloco do eixo,
Quando num momento me fecho
A tutto nel mondo.

Acabo que me encontro.
Teus olhos afronto
Na fixa imagem de um sonho
De veraneio.

Procuro-te tanto,
Que te acho,
Dentro e fora de mim mesmo.
E, pra tudo que vejo,
nunca estou pronto.

Verão

2009-01-28T00:10:00.012-03:00

Não sou muito do Verão. Tenho todas as estações em mim, mas não me aturo no Verão. Porque sei que não inalo sol e não engulo a chuva. Não gosto da astúcia toda envolvida na malandragem dos olhares que, nessa época, vigora. Sou poeta muito mais do Inverno, quando entristeço. Muito mais da Primavera, quando amo. Muito mais do Outono, quando envelheço.

Época de felicidade extrema (ou fingimento dela), o Verão me deixa furtivo. Não que eu seja infeliz. Mas sinto que minha felicidade é minha, e unicamente minha: não me divido. Aquela felicidade toda de Coltrane, largada num sax divertido e escalático. Devo ter muito mais de Chet Baker - que seja daquela face da Lua, escondida pela nuvem e embalada pelo descaso.

Sou muito mais das entrelinhas da Primavera. Das horas em que a flor desabrocha, se abre toda e se espreguiça, como se abrisse os braços e esticasse as pernas, no bocejo da manhã. Primavera é fresca feito hortelã (e os beijos de hortelã são muito melhores). E as folhas, tão verdes, se preparam para sugar o máximo de vida, perder a força e cair no Outono.

É aí, quando creço. E adoro envelhecer - digo de passagem. As copas das árvores se renovam. O orvalho prende-se às teias das aranhas, como as lágrimas se prendem aos olhos e, as palavras, à saliva. E no Inverno é que choro tudo acumulado. Entristeço de alegria. Rememoro, e necessito. Minha tristeza de Inverno não é mais que a saudade revivida.
Meu Verão chove!
Deveras precipita!

Eu Lírico

2009-01-14T00:32:00.005-03:00

Não sou eu que penso nela.
É meu outro lado, o lírico,
o solitário.
Como o lampadário do sol,
relampejado na lua
e derramado no espaço.
Não sou eu!
Não sou tão descarado.

Contínuo

2009-01-10T03:35:00.004-03:00

Não pretendo dizer das horas de Dezembro,
nem do silêncio, dos erros, das aventuras.
Não prezo pela História em minhas escrituras,
nem troco o estático pelo blasé do tempo.

Sei que não me rendo às minhas afáveis angústias,
por nunca ter de empoeirar o movimento.
Não pretendo lavar as minhas mãos tão puras,
por não pretender nada além do que não tenho.

E dentre milênios, saberei que sofri
dias e dias a fio, num conto bíblico;
como se houvesse glória num trágico fim.

Em milênios, mesmo sob campos de lírios,
desossado e já desencarnado de mim,
saberei que vivi toda uma vida, vivo.

Jornada a Dois

2009-01-09T03:56:00.006-03:00

Todas as noites, saio de casa,
como saísse de meu corpo.
Com o andar cuidadoso
e os pés sigilosos,
encosto o portão atrás de mim,
até o fecho explodir silencioso.

Desço a rua, com as mãos no bolso,
evitando o lixo e as lacunas da calçada.
Chego à encruzilhada e contra-rezo.
Subo as Laranjeiras
até que vire Cosme Velho.
Percebo que há caminhos
em que nunca me entrevo.

Adentro o Rebouças
aventurando-me entre os carros,
entre os tiros e a fuligem.
Caminho longo, em declive.
Não sinto as pernas,
porque andam sozinhas,
por conta própria,
livres.

Curvo ao bairro dos jardins,
onde, até de madrugada,
ouço o ranger da cacatua.
Conto as palmeiras
e as barras de ferro
que as separam de mim.
A noite, nua e crua,
investigada pelos olhos,
sentida pelo incrédulo.

Minhas mãos suam,
minhas pálpebras cerram,
minhas pupilas dilatam.
Sinto-me como a lua,
branca e desabrigada.
Até onde minha vista alcança,
não enxergo nada.

Agora, a Gávea.
A vela superior à grande,
o tabuleiro de altura ao mastro
da jangada...
Enfim, sinto-me perto de casa,
novamente.

Vejo-a quando desliza pela praça...
Ela, com sua saia,
seu andar de alfaia,
sua cor de semente.
Nós dois, evidentes
aos sentidos da alvorada.

Pelas mãos, que a levo junto.
Fazemos meu caminho de volta
para dentro de mim.
E nada que mude o destino,
é feito divino de outrora:
somos assim, um do outro,
sem sacrifícios
e sem demora.

Casório

2009-01-09T00:28:00.006-03:00

Começava a brotar poesia
De onde havia e não havia.
Se era, de livros, derramada,
Ou das vozes da alegria,
não sabia.

Vinha debruçada,
Como debutando na vida,
De véu e grinalda,
Como se viesse fugida
das entranhas, do calabouço,
do covil das feras,
da guarida.
Brotava por entre as pedras,
o lodo, o sal, o concreto,
o asfalto, a doença, a língua.

Poesia que não tinha defeito:
Floreteava as areias. Vinha
como desatina os amores,
como abarbava o amante,
sem muito o que ser feito.

Brotava poesia das falácias, até.
Dos impostores, dos vitrais,
Do mármore, dos anjos e de seus pés.

Poesia que abrira o Mar Vermelho,
curava os cegos e as falas da sacristia.
Poesia nos ecos, nos sinos, nos órgãos
Internos,
E nos órgãos da abadia.
Um som de poesia completa,
Brotava e brotava...
Tal maneira do esboço
Dos rostos e sua apatia.

E um único rosto subia a escadaria.

Brotava poesia!
Brotava da minha agonia,
Minhas horas de espera,
Meus anos de mera anicha,
Escondido em minha sina, como Florentino.
- Que lhe profira Gabriel Garcia.

Digo que a poesia brotava,
Porque o silêncio permanecia.
Um desígno de abarcar milagres,
Dia após dia.

Brotava, porque silencioso é também,
O surdir da biografia:
A flor nascida é apenas ouvida
Por ela mesma...
Assim me sentia:
Ouvindo-me a mim
E a poesia,
Enquando ela me vinha,
Sorrindo.

Logo, ela vestia o brilho
Do anel que lhe dava,
E dentro do beijo eu sentia:
Enfim, minha mulher
e, eu, seu marido.

Beirada

2009-01-07T21:41:00.008-03:00

A amendoeira não briga com o vento:
As folhas voam, os galhos tombam,
O assovio contínuo dos nós no tronco
Feito as asas da cigarra no roçamento.

Vejo quase tudo o que ocorre em natura:
A bruma úmida nas escadarias do Leme
Esconde a vista da luminosidade nua
E que serve de abrigo a um calor eminente.

Sobrou-me mais que um pouco d'água,
Um côco maduro, um sussurro do mar,
Enquanto desmembro meu corpo no espasmo
Em que espero teus olhos me virem à beirada.

Nunca que devolveria flores ao oceano!
'Inda mais aquelas em que dançavam os peixes,
Em que aninhavam-se as gaivotas, ano após ano.
Eu mesmo já contara com elas, onde me deitei.

Aprendi que não se briga com o vento,
Que não se procura por entre a bruma,
Que não se regam flores no sentimento.
Aprendi vivendo, que sou vivo - em suma.

Encoberto

2009-01-02T17:22:00.009-03:00

Muro com muro,
vivíamos eu e ela.
Encantados e mudos,
entre a ânsia e a espera.
Eu, cá em mim, sonhava;
Ela, dentro de seu mundo,
enclausurava tudo
que, até meu futuro
evidente,
se encobria deveras.

Orça

2009-01-02T02:01:00.005-03:00

A cidade lambe o oceano
com sua língua negra
tóxica.
A baba do esgoto
se acumula na beira,
mórbida.

Os urubus dançam e acasalam
com as garças lépidas.
O preto no branco.
O sonho e a miséria.

E quando tudo, no core,
me causa espanto,
uma ave canta na cancela.
Cigarras e abacateiros;
Floreios e devaneios,
em cada fruto, em cada veio,
em cada espera.

Digo de mim, que rondo à vera:
que é hora de orça firme e rasa.
E de caçada vela.

2009-01-02T01:52:00.001-03:00

"Dois mil e nosso é nove!"

(Felipe A. Basilio)

Reveillon

2008-12-18T00:51:00.003-03:00

Daqui a pouco, a cidade vai se abrir
E mais um ano se acabando em Reveillon.
Um mero agouro numa farsa que vivi,
Do amargo antojo em abusar da solidão.

Mas sintoma de agonia é a nostalgia.
É a vertigem da alforria, num maldito coração.
É a fulgura que inflige a despedida,
Feito o estrago da ferida,
Quando o açoite é uma paixão.

Mãe e Filha

2008-12-15T14:25:00.003-03:00

Acho que até sei da vida.
Ora é a sede da terra, ora é a saliva.
É uma bênção de febre maldita
quando é pecado (e é também coisa divina).
É a envolta escuridão e a lamparina.
Idas e vindas; dias quentes e noites frias.
É improvável e devida.
Mar e água-viva.
Palco e bailarina.

Umas vezes, destino; outras, é labirinto.
É um ponto fixo, e é reta num plano infinito.
Ora seduz, ora larga como abandona-se um bicho.
Tem horas que pareço, da vida, o filho;
noutras, pareço um pai ditador e mesquinho.

Acho que até sei da coisa.
Não que a tenha vivido por toda,
mas da vida tenho sabido, mesmo que pouca.

Em momentos únicos
a vida me parece absoluta,
mas quase sempre é relativa.
É relação afetiva.
A vida é fração, divisão,
mesmo quando parece subtraída.

Em termos, é até mascarada
e, por baixo, sentida.
Por fora, introvertida; por dentro, enfeitiçada.
Já cogitei comparar a vida à montanha,
ela como todo, com suas encostas de pedra,
seus barrancos de terra,
seus córregos e cachoeiras.
A vida é estranha,
mesmo quando parece corriqueira.
São as entranhas do vento que a vida é
(Se é que há no vento algo interno).

A vida é propícia e, ao mesmo tempo, derradeira.
Não sabe quando ir, não sabe quando chegar.
E por ser tão indefinida e atabalhoada,
tende a ser preferida por quem vive mais.

E sabe que nela vejo, de tempos em tempos,
um quê de personalidade inserida.
Parece-me a única mulher com quem me casaria.
E claro, a música minha amante eterna,
dela nascida. A filha e sua mãe.
Música e Vida.

Terra Firme

2008-12-15T05:01:00.005-03:00

Vejo aquela menina,
entre pétalas brancas,
esticando o sorriso
e colhendo a maré.

Não quer ver, a menina,
que lá estou entre a espuma,
as águas e a bruma;
entre a areia e seus pés.

Segredos

2008-12-15T04:44:00.003-03:00

Há segredos que não conto:
aqueles nos quais definham
desencontros.
Imagino que seja porque,
deles, me envergonho;
ou seja neles que me escondo.
Não é sábio revelar o esconderijo
Não é fácil proteger-se do inimigo
Os segredos que não conto
são meus e ficam comigo.

Dedicação

2008-12-15T04:27:00.005-03:00

Sempre abarcado por erros
e envergonhamentos.
Desejos avulsos que se encontram
dentro de um próprio eixo.
Sentidos embasbacados,
aleijados, fundidos num corpo e meio.
Trançado pelo juízo
dos valores que não tenho.
Envolto às mesmices da fala
e esquecido das amarras
dos sentimentos.
Pra quem ama intenso,
uma leve dedicação é falha.
Um leve descaso é pleno.

Indigente

2008-12-09T02:26:00.003-03:00

sonhei-me infante.
pequenino,
cantante.
os olhos lacrimejavam
de sono,
os ombros pesados,
a fome constante.

pequenino
e saltitante;
gangorreiro
e nunca balanço...
talvez já pudessem
me dizer do futuro:
que prefiro confiar em quem
me contrapesa,
que nas correntes
que me seguram.

sonhei-me infante.
beliscado,
delirante.
correndo em campos
abertos,
entre os cedros,
ligando-os com barbante.

pequenino,
distante,
sonhador
e sorridente...
talvez já pudessem
me dizer do futuro:
que amaria mais que o amor,
mesmo amando sozinho,
indigente.

Pianíssimo

2008-12-09T02:19:00.003-03:00

Haja o que houver,
decidi pelo retorno;
reto e incorreto!
Uma estrada que conheço,
de tanto refeita
e desafiada.
As linhas da pauta,
o lápis grosso,
a borracha.
A melodia se volta contra a métrica;
o ritmo, contra as regras;
Eu, em desarmonia,
vomito quase-idéias.
E minha vida se resume em pontos.
A mesma vida que reencontro
nas paredes do quarto
quando olho-as envolto
de um som macabro:
eu, meus dedos,
a imaginação repleta
no teclado.
Apenas eu,
meus dedos
e ela.

Sonora

2008-12-01T23:51:00.005-03:00

É rasgo profundo num brado.
Meus sons delegados em fluxos,
como faz o tramado em repuxo
e a flecha em todo alvo.

A camisa, das mangas, liberta.
O luxo dos olhos despertos,
verdes e amargos, como setas.
A borracha no asfalto.
Os rios em planícies.
Os veios em troncos.
A moral no mérito de um fraco.
A sutileza do vento nas velas.
O corte d'água no convés.
O revés e o contrário,
dentro da própria meta.

O desamor da vida no pretérito.
A agulha no vinil.
A música, na pele.
E o que veste em carne,
o vil de meu afeto.

Coral

2008-11-22T19:35:00.007-03:00

Anuvia leve

O mundo reclina
cada colina
uma a uma
E meu core embebe
o que os homens não vêem:
vento.

Eu vento largo,
través,
sortido de espuma
e revés
e folhas de inverno
tão lento, lento...

Lendo cada página
em Bandeira
ou Neruda
e invento:
Meu core percebe
o que nem mesmo entendo.

Explosão

2008-11-11T23:40:00.002-03:00

Encarrego-me, enfim, de abrir contagem!
Os anos já podem ser regredidos
como faz-se o explosivo:
pólvora da vida,
pavio de amores,
barril de imprevistos
e bum! Cá estou comigo,
valente e sozinho,
cheio de escombros
sobre os ombros de um aflito.
No último segundo, ainda chego a desistir e
repensar, arrependido.
Mas é tarde.
O estrondo é maior que
o choque de sufocar a saliva
quando a nuvem de poeira invade.
Agora é tarde e
sempre é tarde para se ter havido.

Posteridade

2008-11-06T16:09:00.009-03:00

- Vi o futuro, Laurindo! Vi o futuro!
- Foi sonho. Volta a dormir.
- Não, Laurindo... Vi o futuro!
- Como sabes que é o futuro se não aconteceu ainda? Volta a dormir!
- Sei porque eu não estava nele!
- Então, como viste algo se não estavas lá?
- Não precisaria estar lá pra saber que via o futuro!
- Tu e esses devaneios...
- Não era devaneio, Laurindo! Era o futuro!!!
- E o que não é o futuro, senão devaneio? Volta a dormir!
- Laurindo... Via-te sozinho, no futuro!
- Sorte a minha! Espero que me vejas agora! Vês?

E Laurindo, ainda de olhos fechados, acena à sua esposa como se abanasse o vento. E virou-se de lado.

- Laurindo, Laurindo! Não durmas!
- Oxe, mulher! Deves fazer o mesmo! Por que te espantas tanto ao ver o "futuro" em seus sonhos?
- Porque é a primeira vez em que te vejo sem mim... Via-te sem mim!
- Sempre que me olhas, me vês sem ti! Oras! Senão, serias duas. Volta a dormir!

Sortilégios e Heresia

2008-09-24T01:47:00.004-03:00

A vida é áspera
dentro das pálpebras.
Como é áspera a terra
sentida de perto:
dentro dela que é
onde se abrigam as almas
enquanto mortas.

Áspera como a espuma das ondas
e a plenitude das garças.
Áspera, como é áspera a doçura
e o açúcar nas saias
e o rijo das nádegas levando o corpo
e as frases encadeadas pelos outros
em docas amaldiçoadas.

A vida é áspera
dentro das pálpebras.

Três Partes

2008-09-16T17:06:00.005-03:00

É uma constante minha, ser único.
Não faz parte de mim, a variedade.
Mas ela revira e volta ao fundo
quando meu mundo se mostra em três partes:
eu, ela e a saudade plena de tudo.

A Priori

2008-09-16T16:43:00.005-03:00

Quando o sentimento se encerra
na poesia, é que o amor se desintegra,
e ele mesmo se encarrega
de uma solidão que principia.

Crescimento

2008-09-08T14:08:00.004-03:00

Comecei a escrever por necessidade. Porque pareceu-me inevitável escrever como para a criança é inevitável chorar. Uma espécie de sobrevivência instintiva. Cada letra é uma coceira nos olhos freando o sono, e os braços esticados pedindo colo.
Vi meus versos tomarem forma, perderem peso e pujarem a estatura, até que começaram a usar roupas na frente das pessoas. Só criança tem o luxo de andar nua. Vesti meus versos com imaginação, mas, nessa idade, roupas duram pouco.
Da infância que passou, meus versos começavam a escrever por si só, se considerando maduros. Vestiam-se de futuro, numa algoz escapada da vida. Agrediram-me, esmurraram as portas com palavras duras e fonemas perdidos. Nunca acharam que a vida teria sentido se não fosse pela dúvida.
Vi meus versos tomarem rumo, perderem medos e pujarem o escrúpulo. Só criança tem o direito ao lúdico. Onde estiverem agora, meus versos se empregam pelo mundo, amando e desiludindo-se como sempre fiz: intenso, apaixonado e amiúde.

Naufrágio e Tesouro

2008-09-08T13:55:00.004-03:00

Um dia chuvoso, nostálgico,
com cheiro de ferrugem e de lodo;
um dia em que lembro desgostoso
das águas em que se afundaram meus olhos,
num dia de naufrágio.
Quase Outubro... de novo o presságio,
a pertinência de me ver medrado,
dia após dia. E um par
de anos me passam, quando espero milênios
ainda, num porvir ao teu lado.

Desastre

2008-08-29T04:53:00.003-03:00

O meu amor é um desastre!
Um revés que é lento,
à maneira de uma folha em queda,
aquém da gravidade.
Por ser intenso, ultrapassa-me
em todos os momentos
ao despencar em velocidade.
Assim, quando atinjo o limite,
quebram-se os membros,
rompem-se os órgãos
e as veias se liquefazem.

Tudo agora é um só corpo:
Sentimento e brutalidade;
Regozijo e infortúnio;

Meu amor é a colheita de um fruto
crescido na terra da saudade.

É também um inseto noturno
alimentado por mariposas
quando a escuridão o invade.
É tão profundo e soturno,
que se funde em casulos,
temendo a própria vaidade.

Tardio

2008-08-25T04:16:00.002-03:00

Pelo sim, pelo não, desapareço
Entre o fim da ilusão e o recomeço,
Que há decerto no fundo de mim mesmo,
Suprimindo o amor.

Perco o tempo:
A vitrola parece um contratempo
Revestida em passado e sentimento;
Sobre a estante um buquê e uma arandela; ainda mais:
Um Gershwin ecoa
E um Jobim voa...
Nunca é demais!

Os meus olhos parecem feitos d’água,
Quando rasgas minha pele sob a mágoa.
Na calada da noite em que me afrontas
E carregas contigo minha sombra:
Sinto amar demais...

Essa angústia carrego em meu destino
Como a virgem, no ventre, leva um filho.
E a esperança no fundo de um bacio,
Suprimindo o amor.

Perco o tempo:
Nunca sei pra onde vou nem de onde venho
Meu caminho é uma dose de veneno
Misturada num cálice de ungüento e aguarrás:
Um sonho ecoa
Teu cheiro voa...
Nunca é demais!

Nem a chuva amargada em que me lavo
Nem a brisa entoada em que viajo
Quando entras soprando à minha porta
E carregas contigo minhas horas,
Sinto amar demais...

Meu Caminho

2008-08-12T02:58:00.004-03:00

Meu caminho é nas pernas dela
(Fiorentino)
espiralado num ímpeto maldito
onde as palas que há nos vícios
protegem-nos do couro fino
a se rasgar na mão da fera

Meu caminho é nas costas dela
(Trás-os-Montes)
por detrás das vértebras do horizonte
onde há cânticos dos monges
e há claridade que nos rompe
numa tal cegueira molesta

Meu caminho é nos seios dela
(Carioca)
beira d'água, areia; na orla
onde a toda dor é dada forra
em cada esquina, uma arte nova
que ela, 'inda crua, não revela

Segredar

2008-08-09T16:15:00.005-03:00

Todo segredo é uma confidência por si só.
Mora na retina, como se quisesse sair
quando se acorda.
Mora nas esquinas, prestes a contorná-las
a qualquer hora.

Segredo é coisa entre palco e bailarina.
Coisa entre os dedos seresteiros
e as cordas da viola.

Segredo mora nas padarias
em forma de sonhos;
não parece, mas é um doce
que nem o de carambola.

O segredo é infurnado n'areia,
preso ao destino:
é do casamento entre sereia-pássaro
e compositor menino.

Segredo é um trato por excelência
porque nunca vi assim um segredo
tão preso que não fosse dividido.

Um Momento Normal

2008-08-09T02:33:00.003-03:00

Agora, tudo segue normalmente.
Assim bem como um normal se deveria seguir:
uma norma ou regra ou sujeito correto da mente.
Um jeito habitual de levar a vida.
Um processo ordinário de se prolongar o tédio,
cabendo a ele, ser definido como um exemplo
de cotidiano muito mais metódico que complexo.

Mas, quem sabe, talvez,
meu normal acabe por ser muito mais matemático:
"uma linha perpendicular à tangente ou ao plano tangente,
no ponto de contato".
Assim podendo minha normalidade ser quase uma reta
que se cruzou um dia com a vida,
fez-se a felicidade completa,
e que nunca mais a encontrará de novo.

Mesmo que minha vida parabólica
alcançasse a meta de se reviver
e reviver num eterno agouro.

Salineiras (homenagem)

2008-08-06T01:20:00.012-03:00

Brisa leve de maral,
quebra o cais nas ondas,
odes e corais.
Entre a vela e o castiçal,
vinho apruma a vida
e o tempo segue em paz.

Coisa de ventura:
rastro de deixar solidão
se perder.

No contrário das horas,
na forra da noite;
no gosto, o sal.
Na risada, no guizo
dos sonhos, no porto,
no vendaval.

E a esperança navega
nos olhos enquanto capaz
de alastrar canção.

Desde então,
quero mais,
sempre mais...

Palco

2008-08-05T20:07:00.002-03:00

Aqueço as mãos.
Esfrego-as as duas,
uma noutra.
De olhos fechados
as assopro.
Estico os dedos;
estalos e quebras
e remorsos.
Gargarejo maçã e
viro uma dose
de pinga insossa.

Com ar de afagado,
retiro os cabelos
da testa.
Abro os olhos,
desafio:
é minha desforra!
Grito a mim mesmo,
"Merda"!
E adentro o teatro,
esquecido de mim
lá fora.

Diálogo Final (de Carlos Drummond de Andrade)

2008-08-05T19:59:00.002-03:00

- É tudo que tem a me dizer? - perguntou ele.
- É! - ela respondeu.
- Você disse tão pouco.
- Disse o que tinha para dizer.
- Sempre se pode dizer mais alguma coisa.
- Que coisa?
- Sei lá. Alguma coisa.
- Você queria que eu repetisse?
- Não. Queria outra coisa.
- Que coisa é outra coisa?
- Não sei. Você devia saber.
- Por que eu deveria saber o que você não sabe?
- Qualquer pessoa sabe mais alguma coisa que
outro não sabe.
- Eu só sei o que sei.
- Então não vai mesmo me dizer mais nada?
- Mais nada.
- Se você quisesse...
- Quisesse o quê?
- Dizer o que não tem pra me dizer. Dizer
o que não sabe, o que eu queria ouvir de você.
Em amor é o que há de mais importante:
o que a gente não sabe.
- Mas tudo acabou entre nós.
- Pois isso é o mais importante de tudo:
o que acabou. Você não me diz mais nada
sobre o que acabou?
Seria uma forma de continuarmos.

Seresteiro

2008-07-27T02:21:00.003-03:00

Já viste a lua de hoje, Flô?
Daquelas nas quais se deitam
os bêbados, feito em rede entre coqueiros.
Uma lua que mais parece de brinquedo
ou um doce confeiteiro
sobre a mesa de vovô.

Já viste a lua de hoje, Flô?
Como vejo a dessa noite,
ouvindo os grilos e os sapos-martelo.
Uma lua que tem cheiro de caramelo;
que é meu sorriso amarelo
declarando-te o amor.

Caindo no Desuso

2008-07-24T17:45:00.005-03:00

Meu amor é peçonha de serpente
É pessoa maldita, delinqüente
É perigo encarado assim de frente
Passa rente ao seu próprio assassinato

É o eixo entre inferno, a vida e a morte
Intersecta o infinito, ao sul e ao norte
Rompe o escuro do peito num pinote
Soa forte, infalível e compassado

Meu amor é ferida que não sara
Uma voz penetrante que não fala
É conhaque de apuro, é malafaia,
É alfaia num bombo malamado

É amor que se rege a sinfonia
Que só ganha de falta na catimba
Que se ama a mulher solteira e aflita
É birita no solo abençoado

É amor de amar cego, escancarado
Entre o dito e o não dito inadequado
É amor de indulgências e contratos
Amor caindo no desuso
em que é fadado

Viola Malcriada

2008-07-22T16:43:00.003-03:00

Meu violão moribundo
que em vez de harmonia
exala um furdúncio.
Já foi-se o tempo
em que nele haveria
menos desordem que aprumo.

Meu violão cafajeste
que em vez de cumprir,
desacata o mestre.
Já foi-se o tempo
em que nele me vi,
como no espelho aparece.

Meu violão abastado
que em vez de correto,
vem desritmado.
Já foi-se o tempo
em que nele, me entrego,
e tanto nele, me largo.

Meu violão insensível
que em vez de melódico,
grita tão horrível.
Já foi-se o tempo
do mistério nos modos
e de sua fé tão crível.

Meu violão dividido
não sabe se é Guinga
ou talvez Turíbio.
Já foi-se o tempo
em que nele haveria
um pouco de mim ainda vivo.

Definhado

2008-07-22T16:28:00.006-03:00

A pele da moça, fina,
feito um camafeu de porcelana.
A febre vaga de lamparina
na escuridão por trás da flama.
O espelho e o castiçal;
a passarada meio branda.
O espasmo de um vendaval,
à meia-noite, sobre a cama.

E há tudo que em mim resiste,
como num tigre ameaçado,
Observa a presa que definha
e foge deixando a alma como rastro.

Encruzilhada

2008-07-22T16:25:00.002-03:00

Já benzi-me!
Cruz-credo!
Há macumba que é veto;
que impede o concreto
e abstrai o devir.

Bon Vivent

2008-07-22T01:16:00.007-03:00

Le bon vivent no Leblon
Sou mais que mero freguês
Je suis moet du chandon
Que nunca fica à mercê
Caminho no calçadão
Colhendo flor de buquê
Pra conquistar coração
De senhorita blasé

E se vagabundo enfrentar,
Partir pra cima de moi,
Arredo nunca meu pé!
Encaro, não fujo!
Non!
Non!
Não fujo de nada, monsieur,
Jamé!

Canção da Saudade

2008-06-30T20:39:00.008-03:00

Não é nada
É só ferida de batalha;
É uma fenda rasa na estrada,
a caminho da ilusão.

Não é nada
É só a voz da madrugada:
vento que corta feito uma navalha,
talha fundo o coração.

Não é nada
É só tristeza mascarada
na fantasia de um conto de fadas;
numa tela de Miró.

Não é nada
É só papel, caneta e mágoa;
É solitude, em mim desarrumada,
Onde a saudade ateia nó.

Guarda-Volume

2008-06-29T02:58:00.003-03:00

Desisto!
É difícil regredir o tempo,
saciar os anseios,
relevar os conflitos.

É impossível desmascarar
o absurdo prodígio
da mente encabulada.
Nasce, vive e morre
uma dor enclausurada.

Desisto desse amor!
É forte demais prum diamante,
denso demais pro Universo,
tenso demais pra superfície
de um amante.

É amor demais pro cotidiano;
amor demais pro romantismo.
É bruto demais prum coração
frágil e um doce semblante
de menino.

Amor arredio demais prum segundo
e mesquinho demais pro infinito.

Palavra Final

2008-06-28T23:48:00.003-03:00

A música fala entre almas,
como o conselho de amigo
ou como os sonhos de um filho
revelados ao pai.
Até como um beijo de dois amantes,
que da boca, nunca sai.
A música é o nascimento,
o testamento.
É o bem subjugando o mal.
A música é o interno viceral,
o âmago, a soberba.
O primeiro choro do rebento,
a vida inteira
e a palavra final.

O Caipira e a Flor

2008-06-26T02:09:00.014-03:00

Tav'eu qui suzim,

du chêro a lembrá.

Cherim qui mi dá sôdádi...

I si venta longe,

u cherim vem cá

i regaça us óio.

Inté sei das cor

que a flor faz lumiá.

Das pétla branquinha dágua,

du miolo rosadim,

dus bichim di lá

qui machuca us óio.

Flô que é feito fia,

num qué se garrá.

Dispois di tempo suzinha

fica assim tristinha,

murcha, cabisbáxa,

qui dá dó nus óio.

Ma flô é sabida!

Bébi um cadim dágua,

cantarola musiquinha,

voa e rudupia...

Qui aí faz ventá

i léva meus óio.

Ah! Flozinha faz ventá

i léva meus óio

Adentrando

2008-06-26T00:24:00.005-03:00

O vento vai parando com desgosto,
feito a paciência esgotada na risada.
Os olhos se encontram ressabiados,
num devaneio calmo e longo.

Bochechas coram as maçãs do rosto
e as pernas se resvalam enfreadas.
Um carinho tímido e outro recatado,
Como ir e vir, num desencontro.

Nos instantes que fixo teu pescoço,
teu pulso magrinho e tua nuca tatuada,
parece até que fujo do teu lado,
e adentro as portas do meu sonho.

Imprudência

2008-06-25T22:49:00.004-03:00

A vida é assim mais divertida
quando imprudente!
Bem mais leve que eu pensava,
bem mais quente
em se tratando da brisa.

A frieza da vida
deve ser vinda de calafrios.
Daqueles inevitáveis sons do respiro,
quando as faces grudam,
meio negando,
meio fluindo...

Coisas assim não se afastam.
E não adiantam falácias,
regurgitos,
absurdos.
Não adiantam brigas,
quando és abraçada
no interno do escuro.

Não adiantam rimas,
pois o momento é curto,
instintivo,
paradoxalmente abrupto:
coisa latente do poeta
que vê um beijo à frente de tudo.

Nem música tua
ou cinema mudo.
Desordem, caos,
displicência...

Deixe que o beijo nos consuma
numa hora que se sonha:
a vida é mais divertida
quando a imprudência
toma conta!

Paixão Descuidada

2008-06-21T00:53:00.004-03:00

Ando pensando na vida
No claro e no escuro
Sempre rindo do mundo

Ando às avessas com os fatos
Largando o passado
E agarrando à unha o futuro

Ando distraído
De até levitar
Com descuido

Não lembro
Não faço
Me prendo
Não mudo

Já nem desatino mais
Com saudades de tudo

Ando com os pés flutuantes
Beirando a loucura
Que nem curumim

Andando de lume aleijado
Dos olhos que arrancaste de mim

Tétis

2008-06-18T00:09:00.005-03:00

Quem vive na superfície,
sofre co'a geografia.
Plana entre altos e baixos,
picos e planícies.
O mesmo ar das bocas
é o ar etéreo das feridas.

Então se dá o encontro de Urano
co'as mãos de Gaia.
A matéria-prima dos corpos,
enfim, nasce tão jovem.
Surge a mãe de três mil rios
e três mil ninfas.

À brancura do marfim nacarado,
desfila sua concha
carregada por cavalos-marinhos
que flutuam sobre a face do mar.
E os Tritões soprando as trombetas.
E Oceânida coroada de flores.

E num sistema solar,
ela é o nono satélite dos que rondam
Saturno.
Sempre às voltas,
com sua cabeleira esvoaçada
cobrindo os delfins
e os meus delírios absurdos.

Desengano

2008-06-16T23:18:00.003-03:00

Há muito tempo estive sem dar conta de mim. Desacordado.
E, agora, despertei.
Sonhei com'um homem sonha acordado, finalmente,
apurando a mente,
ajuntando amigos,
segregando amores,
desejando vícios.

Sempre há horas em que não vejo tudo...
Eu, empreitado na vida,
no esboço, no arcabouço da lida.
Eu que não via-me ilícito,
hoje vejo-me tão desgostoso,
tão solícito,
tão mentiroso.

O amor que é descontente,
é calouço.
É palavra bruta
desejada, como se deseja um frouxo.

Não é para mim, o amor, meu cárcere.
É desengodo.

Assim mesmo, te amo!
Sem teu acordo,
nem mesmo algo sério de falar-te num estouro.

Meu amor é desengodo.

Presente

2008-06-13T16:24:00.003-03:00

Tempo se dá, se recebe, e se guarda.

Ele é presente
pelo dia feliz.

Uma lembrancinha da vida
ou um souvenir.

É uma viagem
que se viaja quando se sente.
Mesmo até quando mata.

Filha de Iemanjá

2008-06-10T00:18:00.004-03:00

Não sou feito d'água
nem de sal
nem coral
Não tenho areia
nem coqueiros
nem pombal

Não tenho as ondas
e as lagoas
que pariste
Não tenho fundo
nem raso
nem estirpe

Não faço parte
não mareio
não rio
Há gaivotas
em suas
baías
E, em mim, há frio

Não sou da realeza
sou lodoso
sou asco
Sou da terra

Não mereço,
Mas peço a mão de sua filha
Donzela

Quero subir no altar
Duma capela
Cor de azul-marinho

Com flores num buquê de alga
Com ventos de um sudeste vivo
Com peixes em algazarra
E febre nos golfinhos

Quero me casar com ela
Sob a maré da sizígia
Tendo a Lua, a passarela,
com seus escuros rígidos

Quero subir no altar
Duma capela
De amores vindos

Peço a mão de sua filha
sob testemunha das sereias
sob a mitra nos cabelos
de cada água-viva das beiras

Casaremos sob os gritos das baleias,
em meio aos arrecifes dos tubarões.

Casaremos em Recife, ouvindo frevo,
nossos olhos molhados,
em degelo,
vermelhos
e atravessados por arpões.