Esgotado

Acabou-se a inspiração;
Esgotoram-se as fontes.

Parece-me um sintoma
De minha vida em transformação:
Gastar-me todo duma só vez,
E não ter mais nada pro futuro longe.

Minha vida que funciona a priori,
intensa, até que me desdobre.
Minha vida pequena, violenta,
como os homens que sois;
Ou máquina de colher solidão
como aquelas que se usam pra desbastar o arroz.

Enfim, deitado nas nuvens,
Vejo o homem que há em mim, se diluir
Como anilina branca em litros d'água.
A passo largo, de bico afiado,
Finda-se a idéia, afundo em mim num'apnéia
e sofro do que sempre sofri.