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Quem passou pela vida em branca nuvem/ E em plácido repouso adormeceu;/ Quem não sentiu o frio da desgraça,/ Quem passou pela vida e não sofreu,/ Foi espectro de homem - não foi homem,/ Só passou pela vida - não viveu. (Francisco Otaviano)

17.3.08

Ser Poeta

O poeta entristece quando chove.
Feito covarde, chora enquanto vive;
Poeta adoece, morre e desmorre;
O poeta nasce e renasce livre.

O poeta não se quer, não se suporta:
Chuta-se para fora dele mesmo.
Poeta nega, renega e se aborta;
Poeta cria-se e recria-se imperfeito.

O poeta não se importa em cair...
É gaivota em sentido ao oceano;
É o negativo de sua parábola,
Depois de tanta viva mágoa abrir.

O poeta não decola, não voa,
Porque, lá do alto, ele nunca volta.
Poeta mora na casinha própria,
Invisível, que não se destoa.

Poeta se aborrece quando acorda
E evita a cama quando bate sono.
É compreensível poeta mudo,
Feito um pássaro triste na gaiola.

Porque não tem poeta que não cante,
Encante pedra, gelo e coração.
Poeta é quem se perde em cada instante,
Um dócil, manso e lento furacão.

Ser poeta é vagar na escuridão,
Tateando os sentimentos de dentro,
Tropeçando nas agruras de fora...
Ser poeta demora; outro ser, não.

1 Comments:

Blogger Renan Oliveira said...

ser poeta demora muito; até depois da morte...
abs

11:01  

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