Paixão Descordada

Não concordo com ela em nada.
Nas entufadas dos versos,
nas entrelinhas inchadas de tédio,
nas sombras do pretérito.

Sou mais que o verso escrito pelas intempéries,
quando um vento forte as escreve.

Não concordo com ela no sentido da vida:
acho que ela retorna, e não que vá seguida.

Ela pretende crescer, mas não mede.
Em mim, te afirmo, ela não cresce!