Criado-Mudo

Corro.
Meu cansaço é a desordem
De minh'alma sem corpo;
Me devolvo ao infinito
Morto, vivo.

Meu sossego é uma lástima
Em formato de escudo.
Meu caminho é minha lápide
Enfarpada de luto.

Surdo, cego,
Minha dor eu me nego,
Por amar-te profundo:
Nosso amor é a poeira
do criado-mudo;
Onde, na gaveta,
Há meu grito sem eco
e um sonho desnudo.